La ricordiamo tutti la foto di quel bambino nel deserto? Sì. Ma abbiamo capito cosa ci domanda davvero?

L’unica strada è quella di mostrarsi liberi nel donare agli altri la propria diversità, la propria unicità, lontana dai generi che da sempre costituiscono il fondamento di ogni pregiudizio, degli odiosi distinguo tra sé stessi e gli altri.

Li chiamano amori malati, i protagonisti recitano sempre, inesorabilmente, lo stesso copione fatto di rabbia repressa, debolezza, paura, solitudine, fino alla resa dettata da una disperazione che trova il proprio consueto epilogo nella tragedia, nel sangue, nel gesto fatale, quello spinto a conseguenze estreme.

Per anni quel bambino è cresciuto con quell’esempio, accompagnato da un bagaglio di aspettative sempre più ingombranti, di promesse, di obiettivi, dalla tossica illusione che l’impegno ed il merito avrebbero permesso di realizzare i propri obiettivi e, perché no, anche i propri sogni.

Quelle parole suonarono come una tregua inaspettata agli schieramenti ostili che fino ad allora si fronteggiavano inutilmente sul campo di battaglia, furono un invito a deporre le armi dell’ideologia per cercare il conforto nelle proprie idee rese ancor più forti e solide dal confronto con quelle altrui.

La vicenda della casa a luci rosse e della vigilessa coinvolta - a prescindere dai risvolti penali - ci spiega tanto sulla nostra ansia di punire.